There was muscle (illusion)

and the fool of muscular intoning in the abbey

the bard so flayed as to be alive

as to become alive by the act of flaying (this instant's pain

of reflection)

the act itself (reflection) (allusive)

                        a lie is allusive, satisfactory as irony

                        white as proclamations (ironic appelations)

                        alert in opposition to blackness (which is

                        the second truth) (another lie)

*****

Asleep, now, I allow any boldness of rescue.

*****

A dream in the child's aftermath, so fluent, I turn and I am.

Nothing is there: a grave so clean and trim.

Our respects to the Social Order, that creature with amplitude

in two directions--along & through/along & against.

The hour falters at the door.

*****

Not now. Not ourselves in the mirror.

               Who can?

The mirror with the moon's gravity/vantage point:

jibes,

              insane chuckles,

       the room's circular finiteness,

                  and all hours at the door

                          & the soul (my soul)

                                   & God in His wisdom

(& me, in my funeral suit,

           my long glance downward.)

*****

Understand, I am nothing like you.

I drain swamps.

I swallow cotton batten in order of alphabetical.

I no sense at this point (cleverness) make.

Somehow, I am distant, now, more distant from  us.

I am heard further into myself at you.

I am Abelard in the apse/Abelard of the narthex.

I am the last match of civilization:

the flames rise, carmine & emerald,

fire's fictive stilleto strikes like a difficult birth.

*****

A globe swallowed by a dream of a globe swallowed by a dream of a globe swallowed

by a dream of a globe swallowed by a dream of a globe swallowed by a dream of a...

*****

No intention so great. Ever!

No bartered for apple as equal as this!

No firmament but a stoked vessel

and someone once, who, and someone else, who never

& the fog-swathed helmsman

the blight, so magnificent, of his peering into...

his eyes iridescent, useless as a bell

as the bell of the literati,

                                     clanging        clanging,

defining itself as "surreptitious events."

And no one is spared.

No one absurd as the bell which is its own definition.

Ours is the voyage sublime.

(I can't detect.)

Ours is the history unlike the others.

(I can't detect.)

Ours is the mute stifled by psalters.

(I abhor divination. I shelter, partially.)

*****

Monkish, erudite.

Illuminated as the room into which I walk, completing the set.

Lit up, transformed.

Darkened as a thought by which I am ultimately to suffer.

I transcend so readily that I wither at times.

My addiction is to language not transcendence.

I hover above the stream of conscious aberrations,

my wings aphoristic;

to live by aphorisms, as I have, is to live by the skin of my addiction.

*****

What is the question why for?

Why do I invent progress: where / when /  the seam invisible?

The stove going out is evident.

The road bending to a vanishing point is intervention of the future.

The eye caught in the framework is a gear.

Why persist when I am nothing like you?

When you resent how comfortable I've become?

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Why, shallow river, why us? Why now, this moment and only this moment?

Where is the pebble I tossed as a child?

When will the ripples in the river complete their circuit?

I see (observer''s statement)

on a distant platform (the voice in our dreams)

moving through (moving past moving through)

A please & a thank you redolent of the end,

the art work's little bed, little chair,

the shoes of the artist, untied, askew, imperfect as information is imperfect: